Tengo algo en el hombro.

Hace días que no puede dormir. una protuberancia gris se está formando en su hombro izquierdo, volviéndose cada vez más dura. Decide acudir al médico aquejado por el peso que está tomando esa cosa.
- Bien, muéstreme el hombro.
- Es aquí, en lo gris.
El médico mira concienzudamente la protuberancia, la golpea repetidamente con un martillo, y unas lascas se desprenden.
-Es increíble, parece... roca. Necesito analizarlo, un instante.
Éste no da crédito. perplejo, le dice al paciente:
- Efectivamente, es roca. Necesito hacerle una radiografía del hombro, debo comprobar una cosa...

La radiografía muestra un hecho fuera de lo normal. La protuberancia se muestra dividida en sectores. Si se ''excavase'' la parte exterior, la corteza, nos encontraríamos con que debajo hay otros tipos de mineral.

- Técnicamente, usted tiene una mina en el hombro.
- ¿Podré hacer vida normal?
- Nunca he visto una cosa semejante. Lo mejor sería extirparlo, aunque eso no podría hacerlo un cirujano, tenga en cuenta que esto es roca.
- Bueno, puedo decir que soy un tipo duro ¿no?

Noche de ópera.

Las entradas están sobre la mesa. Él lleva esmoquin y pajarita. Ella, un vestido verde oscuro, collar de perlas, el pelo recogido.
Llegan al teatro en su elegante coche. Está abarrotado. Esa noche se va a interpretar Una gran obra, pero nadie verá el final.
Todo transcurre con normalidad, cuando de repente el actor, en medio de su parte, se esfuma en el aire. En un abrir y cerrar de ojos ya no está. En su lugar ahora solo está su ropa en un círculo de tizne. En primera fila una mujer se ha desmayado. Nadie encuentra explicación a este suceso. Algunos piensan que es una broma, que el actor reaparecerá por alguna parte de un momento a otro, y ríen nerviosos. Pero no, ese hombre se ha incinerado como el fénix, pero no renacerá de sus cenizas como éste.
La obra se suspende. Los sensacionalistas lo atribuyen a una agresiva campaña de publicidad. La publicidad siempre tiene la culpa.

Cae la noche.

Cae la noche en la ciudad
y me pregunto que pasa en distintas partes.
El soltero está viendo la tele inexpresivo.
Los recién casados se quitan los zapatos.
El recién nacido duerme plácidamente.
El enfermo aún no ha cenado.
La viuda, y su pastilla de la tensión.

En un callejón un gato termina su banquete
raspas relamidas y un pequeño gorrión.
las nubes han terminado su procesión
y van a morir al mar.
un hombre fuma relajado en su balcón.
Las luces dentro de los edificios
son los ojos que iluminan las calles.
Y cuando el día muere
la noche se torna negra en señal de duelo.

La jornada ha terminado para algunos
para otros, la luna es fiel compañera.

Barrio (poema).

Crecí en la calle.
Era este un barrio humilde
sincero pero tan frío
que el alma te pesaba en invierno
cada mirada llena de cansancio
hueca y raspante
como las aceras erosionadas
por los años, el viento
y la suciedad.

Aquella vieja era amable
daba cigarros y sonrisas melladas
a los niños huérfanos.
Uno se sentía como uno de esos hombres
que salen por la tele, tan duros
tan valientes y rudos
imágenes en blanco y negro
la luna estaba partida.

Nunca supe quién era esa mujer
quizás era la muerte
buscando reclutas.
Quizás sólo fuese
otra alma sesgada.